Un blog i cui post sono costituiti da tutte le possibili e fantasiose interpretazioni di Nighhawks, il celebre dipinto di Edward Hopper.
   Idea assai carina e originale.

"Per evitare litigi bisognerebbe non parlare mai di tre cose:
di religione, di politica e del Grande Cocomero" 
(Linus Van Pelt)

   E' con profondo orgoglio e commozione che do il seguente annuncio: sono riuscita a preparare il gelo di melone e mi è pure venuto bene.
   Cioè, a volergli proprio trovare un difetto, sa troppo di chiodi di garofano; ma per il resto ci siamo. E' proprio lui, quello autentico.
   Insomma, ad essere proprio pignoli il colore è un pò sul rosa salmone e non rosso rubino come dovrebbe; ma credo dipenda dai meloni anemici di quassù e pure in calo di stagione.
   Su consistenza e sapore (chiodi di garofano a parte) nulla da eccepire.
   E dunque, eccovi la ricetta. Questa volta è una ricetta attendibile di consolidata tradizione palermitana (proviene dalla saggia signora dell'alberghiero); fidatevi che ne vale la pena.

Quando le domande esigono risposte, le risposte sono esatte?

   "Tu hai bisogno di una come me", mi dice la mia migliore amica, accarezzandomi i capelli.
   "Ma io ho già una come te; tu!", ripondo io.
   "Una come me, però lesbica", precisa lei.
   Tuttavia, delle carezze fra i capelli è un bell'accontentarsi.

Ricevo e volentieri pubblico il saggio campione gratuito di cui sono stata omaggiata stamane. Grazie!

"Accomenzamo con una solenne promissa
'sta grannissima pigghiata pi fissa"
(Il Commissario Montalbano)

   Avendo finalmente la cattedra sulla materia dal primo di settembre, mi son goduta tutto dall'inizio.
   Per prima cosa ho affrontato i rappresentanti librari, creature melliflue che ti lusingano affinchè tu faccia adottare i loro testi.
   I rappresentanti vivono in enormi magazzini, magazzinamente arredati; pareti spoglie con solo qualche manifesto pubblicitario di una decina di anni addietro, scaffaloni metallici che riempiono tutto il deposito e uno spazietto piccolo, delimitato da vecchi tavoloni, dietro cui gli impiegati fanno barriera.
  A volte capita di vedere una cosa bellissima, che si trova solo nei magazzini magazzinamente arredati: l'impiegata d'epoca.
  L'impiegata d'epoca dimostra molti più anni dell'età pensionabile, è probabile che faccia 'sto la lavoro da circa mezzo secolo e non è cambiata in nulla nello stile: ha i capelli bianchi raccolti in alto, la camicetta grigia, la gonna blu sotto il ginocchio, un paio di comode scarpe nere e basse e si rivolge all'insieme degli utenti, dandoci del loro con una flebile vocina da torinese anziana.
   E tu pensi che questa signora avrà iniziato da apprendista negli anni '50, alle dipendenze del nonno del distributore e che probabilmente è l'unica lì dentro con un contratto regolare. 
   Le altre son giovani, stagiste e stagionali, assunte nel periodo caldo d'inizio autunno ed hanno l'aria di chi vorrebbe stare fuori da un magazzinone magazzinamente illuminato al neon; gente che potrebbe fare qualsiasi altro lavoro da qualsiasi altra parte e quando chiedi informazioni sui libri, ti mandano subito il rappresentante.
   "Però vi trattano male, voi delle superiori!", osserva un'amica che mi accompagna. Lei è maestra elementare, con esperienza ventennale nel farsi omaggiare gadget dai distributori: "Chiedigli l'agenda, se no non te la danno, e il calendario. E poi fatti dare qualche libro da consultare, qualche bel manuale, un atlante, il dizionario. Guarda, a me serve giusto un testo di storia."
  "Ma io non insegno storia, non mi daranno mai tutta questa roba!"
  "Noi invece entriamo e prendiamo cosa ci serve, senza tante complicazioni", osserva lei. E infatti poi andiamo dal suo distributore; piano terra con vetrina, praticamente una libreria che ti rifornisce di sussidiari, eserciziari e libri di lettura.
   Però poi esci senza bisogno di pagare.
   "Umph! Però voi vi chiamano signora, noi ci chiamano professori..." ribatto, mentre l'aiuto ad insacchettare tutto il materiale che le han dato. Così, giusto per tenere alto l'orgoglio della categoria.
   Lei non fa una piega: prendi un'agenda anche tu, mi dice indicando il mucchio, sono lì a disposizione. Sta sfoggiando il suo sorrisetto più tagliente: è l'Agenda di Suor Germana, con tante belle ricette di cucina, aggiunge. A che punto sei con le granite?
   "Bah, grrrranite!", ringhio fra me e me e incasso il colpo.
   Però è vero, il presentarsi come professoressa fa ancora un certo effetto sulla gente; forse perchè è un titolo lungo, pieno di erre e di esse che gli conferiscono un suono tutto rotondetto e compiaciuto.
   Ieri, nella nuova scuola, son rimasta sorpresa: quando ti presenti come insegnante di filosofia anche i colleghi ti sorridono con una certa ammirazione.
   Dev'essere una specie di riflesso atavico, l'idea che il filosofo (perbacco!) è uno saggio e sapiente.
   Nel mio caso, s'intende, è tutto un equivoco.